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Samstag

Beilage z« Nr. 70

4 . Mai 1907 .

Var Kschrrmädchen von der Bretagne.

Von B. W. Howard.

(Fortsetzung.)

In diesem Augenblick sah sie ihrem Vater auffallend gleich, aber in ihrer unschuldigen Prahlerei fand der Pfarrer nicht« Abstoßendes. Feuer und Leben hatte der Fremde gesagt, war es das gewesen, was er meinte? Konnte er denn niemals die Worte jener Männer vergessen, mußte er sie, trotz Scham und Zorn, immer nach jenem Maßstab messen?

„Meine arme kleine Guenn!" sagte der Pfarrer — wie hätte er gewünscht, jetzt ein ehrwürdiger, alter Graubart zu sein, oder einer jener heiligen Engel, der dies heißblütige junge Kind in seinen himmlischen Schutz hätte nehmen und sie lehren können so klug und verständig zu sein, als sie gut und liebretzend war. Fast hätte er eine Frau sein mögen! „Meine arme kleine Guenn!" wiederholte er mitleidig.

Erstaunt blickte sie zu ihm auf.

„Und wenn du nun morgen sterben solltest? Weißt du denn nicht, mein armes Kind, daß unsere Stelle immer wieder ausgefüllt werden kann, deine wie meine? Die Welt könnte ja nicht bestehen, wenn es nicht so wäre; sie weiß für jeden Menschen Ersatz, auch für den liebsten, den besten und anscheinend unersetzlichsten."

„Das ist aber grausam," flüsterte sie leise.

„Es ist eben wieder ein Geheimnis," versetzte der Priester.

Sie senkte die Augen in stummer Trauer: „so würde mich also niemand vermissen, wenn ich fortginge, — wenn ich sterben müßte?"

„Das habe ich nicht gesagt, Guenn."

„ülonsiour I« revtsur schicken Sie mich nicht nach Quimper," flehte die frische, junge Stimme, „schicken Sie mich nicht fort, denn wenn sich auch niemand etwas aus mir macht, ich könnte es nicht ertragen, ich würde sie alle so schrecklich vermissen. O, wie würde mir mein Plouvenec fehlen! Und die roten Segel auf der Bucht, die rauhen Stimmen in den Sturm­nächten, und meine lieben, wackern Seeleute, die alle ,o gut zu mir sind. O nein, ich kann nicht nach Quimper und dort unter der Obhut der schwarzen Schwestern sittsam auf und ab gehen! Möchten Sie denn von den Schiffen und dem Leuchtturm fort? Könnten Sie wo anders atmen? Könnten Sie leben?"

„Nein," sagte Thpmert mit Bestimmtheit.

„Sehen Sie wohl," schloß Guenn, „und ich, ich würde ohne Nannic sterben, ich würde sterben, wenn ich das Meer nicht mehr sehen sollte."

„Ich verlange es ja auch nicht von Dir, ich glaube selbst, Du würdest in einem Käfig verschmachten. Du hast nicht viel von einem Fräulein an Dir, Guenn," sagte er seufzend.

„Nein," gestand sie freimütig, „warum also haben Sie mich nach Quimper schicken wollen?"

Er zögerte. „Ich habe Dich nun seit so vielen Jahren hier herum- laufen sehen, daß ich gar nicht gewahr worden bin, daß du kein Kind mehr bist — und ich habe — ihr versprochen, mein Bestes für Dich zu tun."

„Das haben Sie auch immer getan, monsisur 1« rsetour," rief Guenn, von warmer Dankbarkeit getrieben und griff nach des Priesters Hand, die ste so ehrerbietig mit den Lippen berührte, als sei er der grau­haarige Pfarrer von Plouvenec.

Thymert errötete und trat hastig zurück. Stockend fuhr er dann fort: „Ihr Kinder seid so weit entfernt, und ich als vielbeschäftigter Priester — ich weiß nicht so recht, wie ich zu Dir sprechen soll, ein Mann versteht Euch Mädchen viel zu wenig! Mädchen müssen Mütter haben. Es ist mein größter Kummer, daß Du keine Mutter hast, kleine Guenn, Du bist viel mehr allein wie die andern Mädchen."

Guenn blickte jetzt ernstlich erstaunt in die Höhe, offenbar verstand sie nicht, was er meinte.

„Habe ich etwas getan, das Ihnen mißfällt?" fragte sie beinahe de­mütig. „Monsteur Morot ist doch ganz zufrieden mit mir und sagt, daß ich immer tüchtiger werde."

„Nein, nein, mein Kind! Du hast nichts Böser getan," seine Stimme hatte einen unendlich zärtlichen Klang. „Du bist ein braves Mädchen, Guenn." — Sie läuft um Mitternacht so frei umher, wie bei Hellem Tag, hatten die Fremden gesagt; und mit nervöser Hast fuhr er sich durchs Haar. Er kam sich so schrecklich hilflos vor: „Wenn aber der Tag herum ist und Du gehst den langen, einsamen Weg heim, — das ist's was ich meine."

„Aber da« habe ich ja gerade gern," rief Guenn lustig. „Wenn man gute Ohren hat, kann man da das Gras wachsen und die Bäume ausschlagen hören."

— „Aber dann — zu Hause — wenn Dich nun da jemand er­wartete," beharrte der Priester.

„Ach, dann bin ich viel zu müde, um überhaupt noch darüber nach- zudenken," lachte Guenn. „Wenn man den ganzen Tag auf den Beinen war, ist das Bett abends der allerbeste Platz."

„Und doch habe ich oftmals an der Schwelle meiner Kapelle gestanden," fuhr der Priester wie zu sich selbst redend fort, „und nachts nach der schlafenden Bucht und nach unserm Leuchtturm geschaut, wie sich sein Licht mit dem des Leuchturms von Plouvenec traf; dann war ich jedesmal traurig, daß niemand da sei auf Dich zu warten. Unsere Männer schützen freilich die jungen Mädchen und das Spaß machen mit den Burschen schadet auch nicht, aber siehst Du Guenn, es könnte einmal etwas ganz neues und fremdes in dein Leben treten, und dann wäre es gut, Du hättest jemand zu Hause. Du bist so klein und so jung, ich wollte, ich wüßte eine Frau Dir zu Seite;" er dachte an Madame in den VvMxours, an ihre Ruhe, an ihre klugen Augen.

(Fortsetzung folgt.)

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